“La musique est comme le vent qui traverse le ciel.
Elle parcourt le monde d’Est en Est.
Elle bat la campagne, indolente et parfois violente.
Elle caresse le toit des maisons.
De temps en temps, elle les soulève.
Elle tourbillonne dans les cours étroites.
Elle s’immisce dans l’embrasure des portes.
Elle déjoue le secret des serrures les plus solides.
Elle court sur les sols de terre battue.
Elle glisse sur les nappes.
Elle fait s’envoler la poussière qui reste quand le temps est passé.
Elle est l’air qui vibre dans les ruelles du shtetl aux odeurs mêlées.
Elle est le souffle qui fait danser l’herbe tendre de la steppe.
Elle est le pollen chassé des vieux arbres d’une rue de Brooklyn.
Elle est la vapeur qui s’élève du pavé luisant d’un trottoir de Belleville.
Elle est la vie.
Elle est le monde.
La gaieté des tristesses insondables dont il faut mieux rire puisque de toute façon elles nous feront pleurer.
Elle est la mort dont toujours elle renaît.
Le dernier souffle lui est inconnu.
Elle ne connaît que les soupirs.
Les silences.
La palpitation d’un cœur qui bat.
Elle est Dibouk que porte l’âme des poètes musiciens.”
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